vielleicht kommen wir anders. aber das ist die zeit: wie unser bild sich körnt und verputz wird, lächelnd die hände über die netzhaut gespreizt. spieler, schnelle läufer sind wir, und das ist der fortschritt: ein schritt wort aus dem stadium singvogelfalle, körnerpickend, putzwutruten im mund, in den winkeln: der raum, und er geht aus dem leim, und das ist unser auge: platzende nähte. unsere haut zählt uns aus. gleich werden wir gehen.