sieben kieler sprotten, die letzten, in einem kästchen aus hellem, dünnem holz, das sich wellt oben und unten, sieben sprotten, kleine fische, seitlich liegend, nebeneinander, der rücken der einen auf den bauch der anderen geschichtet, goldglänzend bis in die augen hinein, die köpfe, die münder aufwärts gereckt, als hätten sie wenigstens im moment des übergangs ein wort sagen wollen, einmal im leben einen laut von sich geben. nun, wer weiß, vielleicht haben sie ja genau das getan. jetzt jedenfalls ist stille.