jeden riß auf der hohlvene abmalen, um nicht von ihrer leere reden zu müssen. plötzlich alles bleich, leblos: schon wieder vergessen, wo der muskel sein du hernehmen soll, wohin er sich streckt. der zieht sich nur zusammen zusammen zusammen, als wär das eine kunst. ist aber keine. und die wut ist keine kunst und die traurigkeit nicht und das phantomrauschen hinter den wänden ist keine kunst in der nacht, ohne du.