dieses kreuzprodukt auf deiner lunge, junge, gab es immer noch nicht, in jeder rechnung sahst du sein verschwinden: ein messer ins wort steckend gings brustfeldeinwärts, junge, leicht wie die luft aus dem fallen sich stiehlt wenn der drehvogel singt. zwar zahlen hattest du in die furchen getanzt des gesichts, das deinem atem über sich unter den raum legte, der dir entfloh: doch ungesehen blieb es im schütteln des fußes, ungesehen blieb es im wenden der hand, ungesehen im schließen und öffnen der lippen ungesehen im wippenden stand, ungesehen im laufen treppab treppauf, am absatz lauschend ob einer käme, in den nämlichen tagen: ungesehen, im beugen der brauen: ungesehen, im schlingern der arme: ungesehen, im abendgrauen: schhh nichts kann geschehen. und im drücken der klinke, im aufprall der stirn, im schrei aus dem keller, auf dem teller: keine spur. dieses kreuzprodukt auf deiner lunge, junge, gab es immer noch nicht nur drehte dein vogel brustfeldeinwärts seine runden, deren zahl du in dein bodenbuch schriebst. du hattest ein messer ins wort gesteckt und warst gegangen, so bliebst du zurück bei den stunden.