zwei vor zwei zurück, das glück fest im blickfeld. im rücken der schule ist der garten, teilrasiert. millionen von ameisen, ein heimliches verkehrsnetz bis in das gebäude hinein. weiter hinten wird es wild, das gras hüfthoch. diese halme mit den in der sonne silbrig glänzenden köpfen, die sich mit dem wind alle mit einem mal in die selbe richtung neigen. als würde der boden sich plötzlich nach rechts verschieben und die grasköpfe müßten ihren hälsen erst träge durch die warme luft folgen. riecht nach so vielen grüntönen dort. und rot und weiß und gelb. alles, was so blüht, knöchelhoch, wadenhoch. ganz am ende, am alten weg, stehen drei kleine frauen, die auf den winter warten.