vom traum blieb mir nur
der ruf eines traums,
eine puppe in der puppe, den mund
aufgesperrt:
nur nicht die alten,
die alten. nur nicht.

nur nicht die alten. und
doch ist keines jünger
als ich. sie heben die
brauen.

jedes lege ich
in die zwei mal vier,
sauber gefaltet in die
holzschachtel herz.